Les Collages de BERT

Définitivement inachevés

Domicile conjugal (1970)

Jean-Pierre Léaud et Claude Jade dans "Domicile conjugal" (1970) de François Truffaut.

1 commentaires:

Laetibule a dit…: Huuummm ça sent l'engagement cet extrait...; 21 juillet 2010 02:46

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Dérives et des Rêves

Un oiseau s'est posé sur mon épaule. J'ai retenu mon souffle. Mes yeux ont alors regardé dans le vague, et se sont fixés un instant sur le ciel qui s'était assombri. Le silence m'a lentement envahie. J'ai lâché prise...
Peu à peu d'étranges créatures m'ont visitée. Mi-anges, mi-démons, mi-hommes, mi-femmes. Je n'étais auparavant qu'ombre et lumière, et ces fantasmagoriques figures m'ont redonné vie, faisant apparaître au fil des heures des couleurs jusqu'ici inconnues de moi. D'imposantes parures m'ont recouverte. Je suis devenue reine, madone, puis vierge folle, ou encore geisha. Mon corps s'est ensuite dévêtu, dévoilant tantôt des formes insolentes, tantôt une ossature saillante. La femme est devenue fillette, la sainte est devenue putain. Il m'a semblé que je me démultipliais à l'infini. Le bruit des ailes qui volaient alentour, le son lointain des cloches, des murmures, des gémissements, des cris... Puis, plus rien. Je crois que je me suis endormie.
Je me suis réveillé homme. Une violente douleur m'a parcouru l'échine. J'ai souffert jusque dans ma chair, ma chair d'homme blessé. D'innombrables plaies ont alors peuplé mon corps, criblé de flèches ou de mots. Je crois que j'ai pleuré... Des masques paraissaient me traquer, me scruter, m'interroger. Mais que faire ? J'ai choisi le rêve... Des trains sillonnèrent avec fureur le ciel grimé d'étoiles, de troubadours, de soleils fulgurants, ou de lunes dévorées. Des mains inconnues écrivaient une lettre, interminablement recommencée. Le grattement incessant de la plume sur le papier m'étourdissait, accompagné de quelques notes d'un orgue désaccordé. Je ne sais combien de temps s'est écoulé. J'ai cherché mon reflet dans les vitres, les miroirs, les livres. J'ai remonté le temps, je n'ai rien oublié. Rien. Mais, qui suis-je...

Je suis ce que je fuis. La voilà, sans doute, l'énigme. Et, comme nous tous, comme vous tous, je fuis, désespérément, comme le temps, comme l'espace. Mais qui fuis-je ? A vous de me le dire, ne serait-ce qu'en vous attardant un moment sur ces images, ces fragments oniriques, ces compositions luxuriantes de tous nos moi entremêlés... Je traverse depuis bien trop longtemps les âges, les sexes, les cultures...
Un oiseau s'est posé sur mon épaule. Et il y est resté.

-Ysée Grima-

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